lunes, 19 de noviembre de 2007

Versos a María.


I

Esta Noche María
no habrá cama en la que no nos hicieramos los dormidos
no habrá luces y centinelas
no habrá madres ni cámaras caseras.
Ni siquiera: Habrá espejos transparentes
sobre el fuego en la luna.

II

Alégrate María que ya ese sol alumbra
en Do menor,
el mar de nuestros acordes.
Y como tenores soltaremos a las aguas melodías
y pescaremos más que aguas en las aguas de nuestras alcobas.
Ahora bien: Por mientras tú,
contempla, tranquila, la soledad de nuestro océano.
“Yo sin embargo nadaré en búsqueda de mi verdadera
identidad:
la que te comiste al desayuno, cuando
realmente amanecía en Chillán”.

III

María ¿Por qué? Muchacha triste.
Cómo entristece el día cuando dormimos bajo
el amparo de la oscuridad.
No rechaces mis súplicas, mis señales, mis signos,
mi cambio, mi reordenación futura.

IV

Pobre Luis,
pobre su calcetín
pobre su zapatilla,
Pobre su único trabajo,
su única existencia,
su única frialdad;
pero más pobre la flor que quiere ser ubicua
e imnortal bajo el amparo de la realidad...

viernes, 16 de noviembre de 2007

Amada mía

I

En el ocaso de los tiempos
los escasos y débiles
rayos de Apolo
son más preciados.
Así yo te estimo
por tú brillo
que hiere mis ventanas.


II

Mi gallardía se inclina
ante tu majestad,
mientras las flores
que antes solo se postraban
ante Febo,
ahora imitan mi gesto.


III

Hemos de cubrir
nuestras frentes
con coronas de olivo
y jazmines blancos,
aunque tu beldad
oscurece al mismo cielo


IV

Junto a tu rostro
las cumbres nevadas
se oscurecen,
mas el cariño
que hacia ti siento
nunca palidece.

Presencia de lo ausente


EL CADAVER EXANGÜE YA NO SE LAMENTARÁ
YACE INSEPULTO BAJO LA SOMBRA ETERNA.
Y OLVIDADO EL DÍA EN QUE MOVIÓ TU ÁRBOL
HAMBRIENTO DE PÁJAROS,
SE PUDRE HIRIENDO EL AIRE,
ARAÑANDO LA REALIDAD
DESDE LA NO-PRESENCIA.

jueves, 1 de noviembre de 2007

Soneto actual

Soneto actual.

En lutos de exotismo alucinantes.
La decadencia actual en versos clásicos.
Nuevo, no hablo, aunque quisiera: Soy trágico
Desde acá, escribo pasado mediante.

La vida cambia: Ocaso descollante.
“todo lo lógico es para mi mágico”.
Un ser minimalista neoclásico
Tirando al pajarístico brillantes.

Y dioses como ídolos paganos.
Que no estiran aún más la vanguardia,
para solo sentir, vivir creando.

Trabajo esculpiendo el verso en mis manos.
De otroras no mejores, pero en guardia.
Que no intentan componer rebuscando.

miércoles, 31 de octubre de 2007

Presentación

La poesía como todo acto de creación se realiza a través de un ejercicio constante en el tiempo , en este caso el ejercicio de la palabra, la velocidad del mundo hoy provoca intensidad en los creadores actuales, conocemos el caso de escritores que publican continuamente sin considerar la calidad de sus obras, aunque también encontramos excepciones de escritores intensos que originan obras perdurables . A la tarea de escribir (como a cualquier oficio) se le busca un sentido que es sólo otorgado por el cuidado y sensibilidad del escritor en el acto de creación de un poema, cuento, novela o ensayo.La naciente poesía “chillaneja”(la mayoría de los poetas que aparecen en esta revista sólo están de paso en la ciudad) están en el natural proceso de búsqueda de sentido de la creación poética, encontramos diversas voces que evocan diferentes momentos de la historia de la poesía, desde un rescate de fórmulas insertas en la tradición formal, como el soneto “Río Diguillín” de Antonio Riquelme, cierta ironía dadaísta en la creación de Marcela Muñoz, el romanticismo en su oda a la mujer en Francisco …., la reelaboración de tendencias Neo vanguardistas en Juan Opazo, lo cotidiano en Luis López ,o la nostalgia y el enfrentamiento con lo nuevo en la poesía de Lizette Peña , entre otros. Lo común de estos poetas y poetizas es la adecuación de sensibilidades al quehacer poético, rescatando recursos formales o manifestando una ruptura total con estos, la poesía joven comienza de manera lúcida su actividad.La revista intenta recoger las creaciones inéditas de jóvenes poetas y poetizas, de ahí su nombre “Letras Emergentes”, con el objetivo de instaurar un nuevo espacio en la escena literaria, indudablemente, no están todos, quisiéramos decir que en la medida en que salgan nuevas publicaciones incluiremos los escritores que no aparecen en esta primera edición.

viernes, 26 de octubre de 2007

Editorial de la revista

Poesía, esa es la palabra, poesía, manoseada y suspendida como quien un día se jacta de resucitarla desde su humilde situación, precaria si se quiere de instinto y de fuego, repetida dirán, involucionista, sin sentido ni forma, desparramada, juguetona, vacía, travesti, ingenua... Según los atolondrados juega y se sumerge en una lluvia de maquinaciones, que sin lugar a dudas es la expresión pero no “la verdad” de egos, intereses, fríos cálculos (nuestra contradicción elemental), alzareis la voz para decir: hay que enterrar al muerto antes de que se le ocurra, gritar: ¡abran la puerta del ataúd que estoy que me suicido!


Otorgado lo ya dicho y limpios por fin, los niños juegan en el bosque por mientras que el lobo no está y en el deambular jugoso de las letras se mezclan en construcciones, partos de humo y de estrella que en el mejor (y más que mejor “extraño”) de los casos se ha vuelto pasquín, folletín vapuleado, pero nunca cobarde del viento que aún no se respira.

En este sentido, la mano de azúcar es la lija perfecta que nos hará deliciosamente vistos, en mermeladas tabuladas y bolitas de chocolate, juegos, aventuras del púber…el 2000 no es generación es dispersión, las gargantas no son gargantas son espera telefónica y viajes pantalleados, la mueca al fin es peluda sombra de los y las niñas que artesanos de la piedra dúctil se golpean los dedos tratando de atrapar el numen.

La hormiga trabaja, los dioses inspiran la tarde de los muertos, los ojos sangran destilados de polvo y paja, y el que quiera quemar los presentes en la hoguera de la impronta del yo fui, yo soy, él fue, nosotros pensábamos que era otra cosa, no se molesten, que lo anterior se destruye a sí mismo, y no necesita escupitajo alguno, ya los moralista se han escupido bastante la sombra y la ayuda (bote salvavidas) es más que suficiente para empapelar el viaje sin retorno: Os entrego esta misión espero que sepáis cumplirla a cabalidad.

Por último, la voz es nuestra y la culpa es tuya, por dejarnos solos ante las hormigas, por último, la voz es tuya y la culpa nuestra, da igual si se mira de reojo lo que no se confía en maestros, por último, un aplauso a los mentirosos de puño y letra que sin más que un puñado de tinta le han dado rostro a algo que solo le faltaba la cabeza y por último, como dijo Marcelo “somos investigadores y audaces periodistas y a veces nos disfrazamos para hacernos los artistas (…) solo faltas tú”.

lunes, 22 de octubre de 2007



Poema secreto del autor a Chester, mientras este es mirado desde donde no se sabe qué lugar por una niña que en la misma acción se pregunta: “¿Quién fue el que dejó la bomba debajo de mi placa que me permitía morder todo lo que no se sabe y que está ahí que casi nos muerde?”

En una secreta distancia la niña y el árbol se miran desconfiados de su propio barro, la entrega está lista y el viento un soplo de lunas atolondradas por el espasmo casi seguro de fingir y estar vivo o muerto, da igual chester, da igual…..

El YO Trasandino: Chester seguí, mirá como llueve esta tarde tarado que me acabo de pisar el pie con la cabeza.

Chester: YO no hablo con bolas de sebo mi amol, que mira que nos miran desde el árbol

El YO Trasandino: A mí que me registren che, que hace tiempo estoy aburrido de vos(z) y de tu falta de cómo te digo querido…..mmm de perspectiva vivencial o algo por el estilo..viste..

Chester: Lo que pasa es que tu mueres todo el día por mirarme, especialmente los zapatos y en ocasiones, bueno, me da por hacerte bromitas, de esas que tú sabes (tocándose el cuello como ahorcándose) las cuerdas están escazas….

“En este seguro trámite de las almas seguían como quien puede tener ciertos lujos (conversar/acariciarse con los ojos) y luego pasado el último segundo en que lees, te saco, te miro y te como alma que no eres otra cosa que el gas venenoso que no bebo por decadencia”.

Hay que talar el árbol antes de que nos muerda el culo:

Canta perico, canta que el árbol llega a su fin esta tarde en que no estás Helena, Helena espérame porque estoy que me deshago en ti y que ya no aguanto, dame un poquito de lo tuyo que muero despacio, dame un poco de eso que tienes tú sabes…. Dame que me seco y ya derretido no hay vasija que me contenga en esta vida maleduca.

miércoles, 10 de octubre de 2007

Imagina: Tachado y en cruz

Problemática: Y/O contradictorio vacío que escribe y se dedica a molestar a los muertos.


A Juan Luis Martínez (el muerto)
A Juan de Dios
A el otro
A el mismo


“Anteriores a este que escuchas y la muerte y la vida son causas de un mismo evento contradictorio vacío, se explica: se descalza en el barro en que quiere sentir la tierra ocultada-tapada por su espejismo tiempo caos, anteriores a este que escuchas, como posteriores y anteriores a esta fractura, o sea contradictorios, o sea vacíos (paciencia). Donde hay vacío hay nada (contradicción: hay-vacío, hay-nada). Ejemplo, un ojo, desaparece en el momento en que desaparece (contradicción: estar-desaparecer) –al menos dos posibilidades – la muerte y la vida son causas de un mismo evento contradictorio y vacío. En suma, en la fractura la posibilidad de estar vivo o muerto (esa situación, esa contradicción) es el instante ahistórico (Contradicción : Fue-ahistórico)en que no se sabe si ese fuego fue falso una noche por el cementerio o si se pobló de esporas, aquellas que hacen flotar florecer fatigarse fallecer falso saltando mientras la luz luciérnaga lamina incolora del juego se ha hecho pártícipe del otro que no es más que ese otro yo maquillado para el interminable espejismo de sentirse fantasma en la muerte-vida; exquisita contradicción de otro que soy yo mismo maquillado como yo actor protagonista en tercera persona cuando se habla de mi falso como una luciérnaga cargada de esporas por el cementerio”. Y/O, ed. °, Vacío, 0000.

((-M + v/t° = va*y/o)ce+e)n


Poema (Abstrac)
(M)uerte más (v)ida fracturada por un (t)iempo elevado a nada
es igual que (va)cío multiplicado por (y)o fracturado por (o)tro
y todo lo anterior o posterior
cuando en el (ce)menterio y cargado de (e)sporas es de (n)oche.

jueves, 4 de octubre de 2007

M. Heineken es o está vampiro

M. Heineken es o está vampiro

Conocía su propia suerte después de alzar las alas con violencia
Y
después de alzar, la fumigación seguía sobre los racimos impecablemente, millones de engendros con historias histéricas de sexo, drogas y rokolanroll:

después de succionada la sangre....
Los de arriba descaen
Los de abajo caen
Y
Entre: la repetición del mismo martilleo ¡Dasein para ayer, hambre para hoy!, todos los engendros caminan sin fuerza y los otros se esfuerzan por parecer.

lunes, 24 de septiembre de 2007

De lo que aconteció cuando Don Quijote en una de sus locuras soñó haber construido, con la ayuda de Manuel Sandoval, una lanza de mimbre.

Se encontraba Don Quijote leyendo unas de sus novelas de caballería favotitas, cuando el sueño y la imaginación le llevaron en devenir.
Y se halló frente a un hombre de extraña vestimenta y recostado sobre un hermosa cama que se construyó de mimbre. Le movió para despertarle. Despertó el joven asustado y preguntó . “¿Quién eres?”. El hidalgo respondió, “soy Don Quijote, señor de la mancha. Y tú quién eres”, preguntó de vuelta, “soy Manuel Benito Sandoval Riveros, artesano mimbrero, dicen que soy el primero en hacerlo”, contestaba el joven mientras le mostraba sus creaciones . Don Quijote quedó admirado con todo lo que veía a su alrededor, y dijo “¡Qué noble es el mimbre, digno de un caballero como yo! ¿Puedes construirme una lanza de este material?”, Manuel respondió positivamente.

...Y las varillas se pegaron con clavos de plata, la empuñadura se hizo de seda; todo en barniz dorado, y lista...

Don Quijote tomó la lanza apenas terminada. Y gritó a los cielos: “Con esto tendré el amor, la fuerza y la fama”.

De pronto miró extrañado hacia fuera donde pasaba un hombre a caballo, sujeto campesino extraño para nuestro héroe y, por ende, le resulto un rival de temer. Se lanzó entonces en contra del jinete y lo golpeó con la lanza, el pobre hombre calló del caballo y quedó inconsciente. Cuando el Quijote iba a dar el golpe de espada, Manuel le detuvo.
Despertó don Quijote en su sillón, con su libro favorito y con la alegría de haber ganado su primera batalla con una lanza de mimbre.

jueves, 13 de septiembre de 2007

Traté

Traté de no mirarte,
Busqué tu olvido,
Busqué olvidarte;
Olvidé tu rostro.
Caí en un precipicio tan alto
Como la profundidad
De una montaña
Como un instante a tu lado.
Me esfuerzo en vivir,
En dejar que el tiempo corra;
Que el río de tu ser fluya;
Y yo lo vea pasar.

Autor: Jaragon

El espejo dil cuore centro amerindio



Eso (no) fue, esperar el día en la cuerda del tiempo mijo y sentarse a la orillica del origen, salí despacico y escuche el ruido de mil y no escuche el mío (concha le vale), ese falso aroma di la especie en extincione, pero io solo escho, especulacione, enumeracione sin tono, abismos en ritmo incierto di los que meditan en idioma extranjero Los filamentos de las acciones


Creyendo de esta forma espantar el caos madrugador de las sombras, creerse y no ser, esperarse y no aparecer es la ciencia exacta de nuestra incoherencia, absurdo patetismo de los cuerpos en línea recta, increíble abismo del sin remedio, desaparecer es no estar donde se necesita estar a las horas inadecuadas, esas horas donde no se encuentran los anteojos de la realidad, aquella mentira falseada del rubicundo espasmo de la regurgitación de los placeres. Y, a solas, la nada como espejo de la misma cosa.


Epitafio: Espérame en cielos Helena amore mío que te tengo envueltico il maledeto cuore amerindio


Autor: Juan Luihn

Versos en métrica...

Chillán...

Hay cosas buenas en esta ciudad,
hombres que beben su primitivo vigor
en mayo,
El barrujo que tapiza un barril en los arrabales,
Hay cosas buenas en esta ciudad al mediodía,
odiarnos,
vulnerando los afeites del nervioso paisaje
saciarnos,
entre un vaho de marionetas a la deriva


Río Diguillín...

Tejedor silencioso de sonidos
vas esculpiendo piedras sin cincel
piel desflorada por cuerpos desnudos
que en tí florecen cual sutil vergel
la órbita reverbera no sonidos
tampoco luz, cae derretido aquel
témpano, aunque no es Tien Shan, los perdidos
andes desatan agua de un tonel
intespestivamente los acordes
tensionan flotando la irritación
en vagidos que agitan fuerte, bordes
demarcadores de tu suave acción
tejedor nocturno vas, te escondes
en la sorteada luz ahora prisión

Autor: Luis Opazo Pezo

jueves, 30 de agosto de 2007

Los deseos perturbadores

Ay mujer deja de toser.. ¿acaso tienes tuberculosis?’ ahh claro una romántica española en estos tiempos.. es como decir que alguien se crea dadaísta que difícil… y todo porque a veces vivimos fuera de época… o la época vive fuera de nosotros

Algo de gramática hoy?? Todo gracias a “Don” siempre tan genio… pero si dijo que los binarismos no existían… igual me dice “o esta bueno o esta malo”… ¿acaso no puede ser mi humilde opinión?.. a propósito de esta y de está.. que terrible… nunca aprenderé… esta… o esa.. está del verbo estar… que complejo.. insisto que sería mejor así no más si igual se entiendo.. y si no no importa… volvemos a lo mismo.. todos con la idea de entender todo.. si todo no se puede entender… o acaso volveremos al que dijo que dijo porque lo dijo.. en fin..

Ahh deseos perturbadores dijo “Don” .. don don.. por finn!! con d y no D…
Mujer deja de toser!! Que trauma cuando quiero leer un libro romántico.. siii romántico… y la pobre romántica al lado tosiendo….

No me di cuenta que caminando con don Bécquer la pobre hoja suicida.. cayó de su arbol… bueno callo también puede ser… la recogí.. pero que más.. si la pobre ya esta amarilla.. mañana estará un poco más .. y pasado un poco más y así hasta que se convierta en nada… así como pasó con el cliente del vendedor de seguros…. El miedo a la muerte que dijo doña Virginia que era el temor al tiempo de los relojes o de los calendarios o a todas estas cosas locas.. y bastante locas que celebramos cuando en realidad nos resta un poco de vida.. Cumpleaños!!….

Ay mujer.. me desconcentras.. deja de toser!! ¿Y si es verdad que eres la esposa del vendedor de seguros?

Malditos deseos perturbadores… Negados por todo el mundo.. aunque todo el mundo los tiene dentro de sí.

Autor(a): Marcela Muñoz
Oda a la Mujer

Oda a la mujer en su cuerpo y en su esencia,
A esa mujer de fina y alta presencia,
A quien emana desde su piel belleza,
A quien enamora con miradas tiernas
Pero que seduce como sensual fémina
Con el sabor de fragancias de ilusiones
Por que ella envuelve como el color de las flores,
A esa mujer de pechos desmesurados
Que defectos de lujuria en un hombre despierta
A la mujer que busca amar sin dar respuestas,
De sus arrebatos de amor por que ella intima
Sin conocer del juego de la fidelidad, las reglas.
Se inocente mujer en esta materia
Pero no busques el amor en desconocidas esencias
Que el amor duele menos junto a alguien que te quiera.
Oda a la mujer en su cuerpo y en su esencia
A esa mujer que el hombre ama
Con todas sus fuerzas
A la amiga, amante y compañera
A la mujer más bella que acompaña en las tristezas,
A esa mujer que calla pero todo gobierna
A quien por nosotros se desvela
A esa mujer que no soporta el sufrimiento
Del hombre que eligió para ella.

Oda a la mujer que silencia sus deseos
Y calla, sus íntimos anhelos
Para dar un motivo para que su hombre piense en ello
Y la valore por ser el ángel más bello
Y que conozca cada vez más sus sentimientos,
Que a su lado pretenda detener el tiempo
Para conocerla por un segundo perpetuo
Aunque jamás la entienda,
Por que el pensamiento de la mujer
Es un incomprensible universo,
Como el misterio del reino de los cielos
Y se indigna pensando en esto
Pero ella lo olvida con poesías, caricias y besos.

Oda a la mujer más bella
A la que busca ser amada, solo con caricias tiernas
Pero su amor se envuelve en golpes insultos y violencia
Oda a esta mujer que los defectos de su pareja, silencia
A la sumisa que no aguanta más la pena,
Sus ojos con lágrimas quieren mostrar esta condena,
Pero ella bajo párpados morados las encierra
Por amor y la esperanza eterna
De una pasión perdurable y verdadera
Ya no te desampares mujer
Finge bajo tinieblas como en el pasado lo hiciste
Pueda que el cambie cuando amanezca
PRIMERA INTERVENCION

Desgarrador misterio
Entre tus ojos veo,
Muerte trágica segura,
Más veo y no creo.
Mas siento y no estoy seguro
Si no más perplejo que vivo
Sin destino ya vislumbrado
Con convicción en el olvido.

Tus ojos me muestran dolor
Tus manos trabajo duro
Tus pechos agonía en el alma
Maldices al mundo en un conjuro.
Y presencio tu dolor
Tratando de remediarlo,
Observo que no hago efecto
Y soy quien te mata y miente,
Te destruyo sin buscarlo.

Autor: Juan Pablo Jara
Poema V

Me despido, le digo adios
como un pajarillo que alza
su nuevo vuelo, como un
caminante que busca
una nueva senda.
Gracias por darme a beber
la riqueza de la vida,
gracias por tranquilizar mi sed
con ese gran océano:
la sabiduría...gracias, gracias...
Cuántas veces divisé
en sus rostros el cansancio,
ese agotamiento asaetado
que los desvanecía,
que los ceñía sin dejarlos
lanzar un leve suspiro.
Llevaré grabado con letras gigantes
cada uno de sus nombres en mi alma,
quizás sus fisonomías,
quizás sus siluetas irán lentamente
desvaneciéndose, borrándose
como se desaparece con el viento
un dibujo en la arena.
Eso no me importa,
aunque el viento sea fuerte
o tal vez sea un simple soplido,
no arrazará con el amor,
con las semillas que en mi rojo cristal
han ustedes cultivado,
con sus sonrisas las han regado
y los años, el tiempo las han
florecido... adios, les digo adios
en mi alma siempre los llevaré...
Si algún día pierdo sus recuerdos,
con un píncel loco pintaré y
en un cuaderno sin hojas
escribiré mi poesía...


Poema XIII

Observo en las frías mañanas
con mis ojos aún adormecidos
las largas columnas oscuras
que de las bocas de las chimeneas
como un vaho que del respirar se escapa,
así fugitivo y leve
adornando cada solitario techo
que envuelto de sudor y hielo
por un rayito de sol clama.
Chillán mi nuevo pueblo
Chillán mi nueva casa.
Ahora no veo tan sólo
un mundo nuevo
no veo tan sólo rostros extraños
rostros que ya forman parte
de mi dinámica y fugaz vida.
Ahora, ahora veo mis anhelos
mis deseos, que en algún
momento los creí bañados,
sumergidos en utopías;
los veo, ahora percibo
que ya no son utopías
sino ya son mi vida,
son mi satisfacción
son mi dicha.
Chillán, Chillán
quién diría Chillán
mi nuevo pueblo,
tú pueblo
y mi nueva casa.

Autor(a): Lizette A. Peña Pereira