Editorial de la revista

Poesía, esa es la palabra, poesía, manoseada y suspendida como quien un día se jacta de resucitarla desde su humilde situación, precaria si se quiere de instinto y de fuego, repetida dirán, involucionista, sin sentido ni forma, desparramada, juguetona, vacía, travesti, ingenua... Según los atolondrados juega y se sumerge en una lluvia de maquinaciones, que sin lugar a dudas es la expresión pero no “la verdad” de egos, intereses, fríos cálculos (nuestra contradicción elemental), alzareis la voz para decir: hay que enterrar al muerto antes de que se le ocurra, gritar: ¡abran la puerta del ataúd que estoy que me suicido!


Otorgado lo ya dicho y limpios por fin, los niños juegan en el bosque por mientras que el lobo no está y en el deambular jugoso de las letras se mezclan en construcciones, partos de humo y de estrella que en el mejor (y más que mejor “extraño”) de los casos se ha vuelto pasquín, folletín vapuleado, pero nunca cobarde del viento que aún no se respira.

En este sentido, la mano de azúcar es la lija perfecta que nos hará deliciosamente vistos, en mermeladas tabuladas y bolitas de chocolate, juegos, aventuras del púber…el 2000 no es generación es dispersión, las gargantas no son gargantas son espera telefónica y viajes pantalleados, la mueca al fin es peluda sombra de los y las niñas que artesanos de la piedra dúctil se golpean los dedos tratando de atrapar el numen.

La hormiga trabaja, los dioses inspiran la tarde de los muertos, los ojos sangran destilados de polvo y paja, y el que quiera quemar los presentes en la hoguera de la impronta del yo fui, yo soy, él fue, nosotros pensábamos que era otra cosa, no se molesten, que lo anterior se destruye a sí mismo, y no necesita escupitajo alguno, ya los moralista se han escupido bastante la sombra y la ayuda (bote salvavidas) es más que suficiente para empapelar el viaje sin retorno: Os entrego esta misión espero que sepáis cumplirla a cabalidad.

Por último, la voz es nuestra y la culpa es tuya, por dejarnos solos ante las hormigas, por último, la voz es tuya y la culpa nuestra, da igual si se mira de reojo lo que no se confía en maestros, por último, un aplauso a los mentirosos de puño y letra que sin más que un puñado de tinta le han dado rostro a algo que solo le faltaba la cabeza y por último, como dijo Marcelo “somos investigadores y audaces periodistas y a veces nos disfrazamos para hacernos los artistas (…) solo faltas tú”.